" В Тироле"

Над кладбищенской оградой вьются осы... 

Далеко внизу бурлит река. 

По бокам - зеленые откосы. 

В высоте застыли облака. 

Крепко спят под мшистыми камнями 

Кости мелких честных мясников. 

Я, как друг, сижу укрыт ветвями, 

Наклонясь к охапке васильков. 

Не смеюсь над вздором эпитафий, 

Этой чванной выдумкой живых - 

И старух с поблекших фотографий 

Принимаю в сердце, как своих. 

Но одна плита мне всех здесь краше - 

В изголовье старый темный куст, 

А в ногах, где птицы пьют из чаши, 

Замер в рамке смех лукавых уст... 

Вас при жизни звали, друг мой, Кларой? 

Вы смеялись только двадцать лет? 

Здесь, в горах, мы были б славной парой - 

Вы и я - кочующий поэт... 

Я укрыл бы вас плащом, как тогой, 

Мы, смеясь, сбежали бы к реке, 

В вашу честь сложил бы я дорогой 

Мадригал на русском языке. 

Вы не слышите? Вы спите? - Очень жалко... 

Я букет свой в чашу опустил 

И пошел, гремя о плиты палкой, 

Вдоль рядов алеющих могил. 

1914