" Паломничество Чайльд Гарольда"

(гл. 1, 65) 

Fair is proud Seville, let her country boast  

Her strength, her wealth, her site of ancient days;  

But Cadiz, rising on the distant coast,  

Calls forth a sweeter, though ignoble praise.  

Ah, Vice! how soft are thy voluptuous ways!  

While boyish blood is mantling who can 'scape  

The fascination of thy magic gaze?  

A Cherub-hydra round us dost thou gape,  

And mould to every taste thy dear delusive shape. 

Горда Севилья роскошью и славой, 

Прекрасны в ней минувшего черты, 

И все ж ты лучше, Кадикс многоглавый, 

Хоть похвалы едва ль достоин ты. 

Но чьей порок не соблазнял мечты, 

Кто не блуждал его тропой опасной, 

Пока блистали юности цветы? 

Вампир с улыбкой херувима ясной, 

Для каждого иной, для всех равно прекрасный! 

(гл. 1, 67) 

From morn till night, from night till startled Morn 

Peeps blushing on the Revel's laughing crew, 

The song is heard, the rosy garland worn, 

Devices quaint, and frolicks ever new, 

Tread on each other's kibes. A long adieu  

He bids to sober joy that here sojourns:  

Nought interrupts the riot, though in lieu  

Of true devotion monkish incense burns, 

And Love and Prayer unite, or rule the hour by turns. 

С утра до ночи, с ночи до утра 

Здесь праздный люд на улицах толпится, 

Плащи, мантильи, шляпы, веера, 

Гирлянды роз - весь город веселится. 

Повсюду смех и праздничные лица, 

Умеренность на стыд обречена. 

Приехал - можешь с трезвостью проститься! 

Здесь царство песни, пляски и вина 

И, верите, любовь с молитвою дружна. 

(гл. 1, 68) 

The Sabbath comes, a day of blessed rest;  

What hallows it upon this Christian shore?  

Lo! it is sacred to a solemn feast:  

Hark! heard you not the forest-monarch's roar?  

Crashing the lance, he snuffs the spouting gore  

Of man and steed, o'erthrown beneath his horn; 

The throng'd Arena shakes with shouts for more; 

Yells the mad crows o'er entrails freshly torn, 

Nor shrinks the female eye, nor ev'n affects to morn. 

Пришла суббота - отдых и покой! 

Но христианам не до сладкой лени. 

Ведь завтра будет праздник, и какой! 

Все на корриду кинутся, к арене, 

Где пикадора, весь в кровавой пене, 

Встречает бык, от бешенства слепой. 

Прыжок! Удар! Конь рухнул на колени, 

Кишки наружу. Хохот, свист и вой! 

А женщины? Как все - поглощены борьбой!